Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa domicile, bâtie de pierre et de dessein sinistre, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le geste que son substantif ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un attachement que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les curiosités de son âtre, se mettant à les langues de pétard danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son noyau, laissant son regard se noyer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la forte famine bien avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village avoisinant toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux révélations que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une suspicion constant, choisissant de faire l'élimination avec un quiétude enfoncer. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le caractère court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le feu allait évacuer, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambes encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en positif, mais de quelle manière avertir celles qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en degré, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en produire l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes à proximité de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, à savoir si même la mappemonde retenait son pensée physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel obscur. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait nouer sans sembler répandue. Le village dormait, inconscient du épreuve. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de tourment. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une jovialité à l'infini longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une penchant s’éleva, vacillante au borne de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un acte vif, la projeta sur les ballots de paille entassés à proximité de le mur. Le gerbe prit immédiatement. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses faciès. Seulement un vide efficient, une distraction totale d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet ballant, mais le saisir avoir lieu par-dessous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus conséquente encore. Les cupidités s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le bombe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le concevoir s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient mitoyen de l’incendie, sans sentir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les desseins continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son rôle dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait accords de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acidité de son don : savoir, mais ne pas extrêmement bienfait turlupiner. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de économiser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux ambitions. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans concevoir qu’il venait de dès lors avoir un avenir déjà griffonné dans les étoiles correctement avant que les premières besoins ne s’élèvent.