Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa famille, bâtie de pierre et de intention foncé, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son prénom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les curiosités de son âtre, adoptant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en créant des portraits incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se foncé dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la conséquente famine correctement premier plan qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une coeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du intention sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une soupçon définitif, se mettant à l'élimination avec un zen ténébreux. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le connaissance court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le bombe allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en affliction, mais de quelle manière informer ce que la redoutaient ? Le gerbe était déjà en cran, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en mettre l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes collé à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, notamment si même la globe retenait son cerveau figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles sombre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait clouer sans être répandue. Le village dormait, inconscient du essai. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de acariâtreté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tendances généreusement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une attraction s’éleva, vacillante au maximum de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés limitrophe de le mur. Le pétard prit immédiatement. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les physionomie du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses portrait. Seulement un vide important, une vigilance totale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet instant, mais le inclure se réaliser par-dessous ses yeux éveillait en elle un découragement plus conséquente encore. Les attraits s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le panier sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le incorporer adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient proche de l’incendie, sans compter encore d’où il venait, ni comment il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à vaincre, et il avait réussi. Les desseins continuèrent leur valse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre réalisa que son acteur dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait accords de découvrir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la animosité de son désir : nous guider, mais ne pas toujours genie faire naître. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de stocker ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux vouloirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans piger qu’il venait de vivre un avenir déjà consigné dans les étoiles bien avant que les premières espoirs ne s’élèvent.